Parvana cortó el cabello de su hermano muerto (un recuerdo guardado en una caja de té) y lo esparció sobre su cabeza. Se puso los pantalones anchos de su padre, una camisa de cuadros demasiado grande, y las sandalias de cuero que él usaba para ir al bazar. Frente al espejo roto, respiró hondo. Parvana había muerto. Ahora era , el primo huérfano que vendía té y leía cartas para los analfabetos.
—Por eso no seré una niña.
Esa noche, Kabul no tuvo electricidad. Pero en la azotea de los Nurullah, bajo las estrellas que los talibanes no podían prohibir, Parvana partió en siete pedazos el último pan de la guerra. el pan de la guerra rincon del vago
Su madre le sujetó la barbilla. —El pan que trajiste no sabe a mentira. Sabe a coraje. Y el coraje no se pone ni se quita como una chaqueta. Parvana cortó el cabello de su hermano muerto